босиком по холодному полу. нашептывя ветром тебе на ушко свое имя. тихо обоити вокрг тебе впитывая твою любовь. медленно вплитать красные герберы себе в волосы отпуская воздушные поцелуй с голубями. смотреть на темно серые отблески давая теплой грусти сжигать тебя без остатка. но мы лишь иногда бываем такими. потом мы вспоминаем это всю вечность что нам отпушенно, на кухне с чашкой дымяшей радости в ладонях, которые помнят бархатистость тех лепестков и прохладу пальчиком. мы все это храним в старой пыльной библотеке, которую называем memories, в которой томики наших мечтаний расставленны на полках в алфавитно порядке. и лишь один том с недописанной последней главой стоит отдельно.